Onde mora a poesia

Onde mora a poesia

Eu vejo poesia no almoço entre dois
amigos – ou de um casal -, numa quinta,
comendo picadinho. Felizes. Num boteco
de sexta categoria.

Eu vejo poesia quando o doutor sai
do posto onde trabalha, na periferia,
e tira o seu jaleco. Exausto.

Eu vejo poesia num menino se
lambuzando de chocolate - quase
derretido, num dia quente -, sentado
no banco do ônibus, à minha frente.
Manchando minha manga e seu assento.
Enquanto ouço a mãe, atrasada, avisando:
"cuidado, que você vai acabar sujando o
banco e o moço".

Eu vejo poesia na barba mal feita e
rala do ofice-boy, que rala e sorri na
fila do banco. Há quem veja poesia
nos colibris. Mas, para isso, não precisa
ser poeta. Basta ter olhos.

Eu vejo poesia na cabeça raspada
- em máquina zero -, de um cara
de meia idade, que já ensaia sua
calvície, recém-saído da barbearia.
Há quem veja poesia na pieguice.

Eu vejo poesia no homem que anda coxo,
mas recita: “eu estou quites com o sistema
bancário, com meu trabalho, com a profissão
que escolhi. Com a vida e a morte, na hora que
qualquer uma me queira!” Eu vejo poesia numa
criança pequena tentando comer um pedaço de
carne.

Eu vejo poesia naquele que se prostra, só.
Onde ninguém vê. E naquele que abraçou
o poeta Rumi, e esqueceu as suratas do
Alcorão. Porque, mal lidas - e decoradas,
decorativas -, patrocinam Guerras Santas.
Também vejo poesia em quem enxuga toda
a Bíblia no Sermão da Montanha.

Eu vejo poesia no passar dos anos – longos,
rápidos -, muito mais do que em meros
sorrisos de alegria. Nos carnavais.
Para isso, não precisa ser poeta.
Bastaria estar vivo. Ou bêbado.

Marcelo Novaes

Marcelo Novaes, poeta e psicanalista blog o lugar que importa.

http://olugarqueimporta.blogspot.com